Les femmes de ma génération

A Carmen Yañez "Pelusa", Marcia Scantlebury et Ana Schilling.

Les femmes de ma géné­ra­tion ouvrirent leurs pétales rebelles.
Pas de roses, de camé­lias, d’or­chi­dées ou d’autres herbes
Pas de petits salons, de petites mai­sons bour­geoises, des habi­tudes vieillottes mais plu­tôt des yuyos, plantes médi­ci­nales, pèle­rines du vent.

Les femmes de ma géné­ra­tion ont fleu­ri dans les rues,
Et dans les salles de classe argen­tines, chi­liennes ou uruguayennes
Elles ont appris ce qu’elles devaient savoir du savoir glorieux
des Femmes de ma génération.

Mini-jupes fleu­ries des années 70
Les femmes de ma géné­ra­tion n’ont pas cher­ché à cacher les ombres
de leurs cuisses qui étaient celles de Tania
éro­ti­sant avec le plus haut calibre les routes difficiles
qui nous ame­naient aux ren­dez-vous avec la mort
Parce que les femmes de ma géné­ra­tion buvaient le vin des vivants
répon­daient à tous les appels et ont été dignes dans la défaite.

Dans les casernes, elles furent trai­tées de putes et elles n’é­taient pas offensées
parce qu’elles viennent d’une forêt de syno­nymes heu­reux : nanas, meufs, pucelles, blon­di­nettes, bru­nettes, gon­zesses, gazelles, poulettes
Demoi­selles jus­qu’à ce qu’elles écrivent elles-mêmes le mot Compagne
sur tous les dos et murs des hôtels
Parce que les femmes de ma géné­ra­tion nous ont marqués
avec le feu indé­lé­bile de leurs ongles la véri­té uni­ver­selle de leurs droits.

Elles ont connu la pri­son et les coups
Elles ont vécu dans mille patries et dans aucune
Elles ont pleu­ré leurs morts et les miens comme les leurs
Elles ont don­né de la cha­leur au froid et à la las­si­tude du désir
Le goût de l’eau et du feu ont été gui­dés vers un des­tin certain
Les femmes de ma géné­ra­tion ont don­né nais­sance à des enfants éternels
Chan­tant Sum­mer­time, elles les ont allai­tés, ont fumé de la mari­jua­na pen­dant les pauses
Elles ont dan­sé sur le meilleur des vins et bu la meilleure des mélodies
Parce que les femmes de ma géné­ra­tion nous ont appris que la vie n’est pas offerte aux com­pa­gnons de sirotage
Mais d’un seul coup et jusqu’au fond des conséquences.

Elles étaient étu­diantes, mineures, syn­di­ca­listes, travailleuses,
arti­sanes, actrices, gué­rille­ras, même mères et couples
dans les temps libres de la Résistance.
Parce que les femmes de ma géné­ra­tion ne respectaient
que les limites qui dépas­saient toutes les frontières.

Des inter­na­tio­na­listes de la ten­dresse, des bri­ga­distes de l’amour
com­mis­saires du dire je t’aime, mili­ciennes des caresses.
Entre batailles et batailles, entre amour et amour, entre feu et feu
Les femmes de ma géné­ra­tion ont tout donné
et c’était à peine suffisant.

Elles ont été décla­rées veuves à Cor­doue et à Tlatelolco
Elles étaient habillées en noir à Puer­to Montt et à Sao Paulo
Et à San­tia­go, Bue­nos Aires ou Mon­te­vi­deo, elles étaient
les seules étoiles de la longue lutte clandestine.

Leurs che­veux gris ne sont pas gris mais une façon d’être
pour ce qui les attend.
Les rides sur leur visage disent j’ai ri et j’ai pleu­ré et je le referai.

Les femmes de ma géné­ra­tion ont gagné
quelques kilos de rai­sons qui collent à leur corps
Elles avancent un peu plus lentement,
Fati­guées de nous attendre pour atteindre les objectifs.
Elles écrivent des lettres qui mettent le feu aux souvenirs
Elles se sou­viennent des arômes inter­dits et les chantent.
Elles inventent des mots tous les jours et avec ceux-ci nous encouragent
Elles nomment les choses et nous meublent le monde
Elles écrivent des véri­tés dans le sable et les offrent à la mer
Elles nous convoquent et nous enfantent à une table toute prête.

Elles disent pain, tra­vail, jus­tice, liberté
et la pru­dence se trans­forme en honte.
Les femmes de ma géné­ra­tion sont comme des barricades :
elles pro­tègent et encou­ragent, donnent confiance
et adou­cissent le bord de la colère.

Les femmes de ma géné­ra­tion sont comme un poing serré
qui garde vio­lem­ment la ten­dresse du monde.
Les femmes de ma géné­ra­tion ne crient pas
parce qu’elles ont vain­cu le silence.

Si quelque chose nous marque, c’est bien elles.
L’i­den­ti­té du siècle, c’est elles.
Elles : la foi reve­nue, la valeur cachée d’un pamphlet
Le bai­ser clan­des­tin, le retour à tous les droits
Un tan­go dans la soli­tude sereine d’un aéroport
Un poème de Gel­man écrit sur une serviette
Bene­det­ti par­ta­gé sur la pla­nète d’un parapluie
Les noms d’a­mis sau­vés grâce à des brin­dilles de lavande
Les lettres qui font embras­ser le facteur
Les mains qui tiennent les por­traits de mes morts
Les élé­ments simples des jours qui ter­ri­fient le tyran
L’ar­chi­tec­ture com­plexe dont rêvent vos petits-enfants

Elles sont tout et portent tout
Parce que tout vient avec ses pas
et vient à nous et nous surprend.
Il n’y a pas de soli­tude là où elles regardent
Ni oubli lorsqu’elles chantent.

Intel­lec­tuelles d’ins­tinct, ins­tinct de raison
Épreuve de force pour le fort
et vita­mine aimante des faibles.
Ain­si sont elles, uniques et irremplaçables,
indis­pen­sables souf­frantes, bat­tues, niées mais invaincues
Les femmes, les femmes, les femmes de ma génération.